José Revueltas: una literatura del no morir

Iniciamos una nueva etapa de “De otros diluvios” y quisimos entrar por la puerta grande. Este primer programa lo dedicamos a José Revueltas, personaje emblemático del activismo político, de la narrativa crítica y reflexiva. Revueltas es una persona en la que el escepticismo se mezcla con una naturaleza sumamente apasionada, capaz de grandes entusiasmos y alegrías, pero también de gran sufrimiento.
La figura de José Revueltas se inscribe en la historia de su siglo, en esa historia lamentable y heroica de lucha agotadora contra el dogmatismo.La obra revueltiano permite entender que la lucha es una alternativa y un entendimiento del otro.

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La sirena (fragmento)

"...Siempre alguien que espera a algún otro, que nunca vuelve. Siempre alguien que quiere a algún otro que no lo quiere. Y al fin uno busca destruir a ese otro, no importa quien sea, para que no nos lastime más."

Ray Bradbury

Te busco entre las sábanas frías donde la ausencia se mira
Tuve deseos de regalarte la luna confiscada en otros tiempos
Me muerden las heridas, ya no puedo más. En cada gota de mi sangre (húmeda de anhelos y fatigas) hay un grito y una nota. Y me doble, me doblo ante tu presencia. Los cuervos de la noche han volado para dejar entrar nuevas utopías a este mundo paralelo a la realidad.

Medea

Espera

Para la Voz y
la melancolía que habita en sus ojos ,
por su puesto

A punto de abandonar esta espera, de ojos abiertos, de tiempo, de noches, de imágenes en colapso. De día y de ayeres. Lo exacto del ritmo es su cuerpo: desvelo de ermitaños. Lejos está el motivo y la urgencia, instalados en la causa de la melancolía propia, tan suya y ajena. Estamos fuera, como si el futuro dependiera de la sutileza de la palabra, del paso caminado y en espera. Regresamos a esta muerte, a la ternura de su voz; nos ofrecemos a la revolución donde nos encontramos.
Pensamos en tormentas, naufragios, oportunidades acicaladas de buenas intenciones, y café caliente. Es el silencio de sus labios lo que resume el mundo en un gesto, la eterna batalla que reconfigura el miedo. Nos sabemos huérfanos frente a la náusea y el hartazgo, alejados de la estética del desprecio. Próximo a dejar esta espera, con las ganas del que dice y se cuestiona el cómo. La complejidad es más certera y la posibilidad sigue estando en sus ojos.

La noche da a mis sueños la forma de tu cuerpo.

Sólo hay silencios, silencios que laceran, que atormentan.
Soledades que ahoga el sentir que brota de mi cuerpo.
Eres el viento nocturno que acarician las llagas de mi mente,
y yo, sólo soy una miserable voz incendiada.

La memoria perfuma los recuerdos con nostalgias.
Quiero decirte lo que calla ni boca muda
más mi mirada se quiebra bajo las sombras de tu rostro.
La sangre arde en suspiros, la pasión me ahoga.
Eres el beso no dado, el más deseado,
Y yo, una triste sombra que carcome sueños.

La noche esta consumiéndose.
El amanecer se aproxima sembrando nostalgias
y carcomiendo los ensueños rotos de mis pupilas muertas.
Eres la sombra que declara guerra a mi paz
Y yo sólo te miro entre los ecos mudos de mi silencio

La luz rompe los muros de los versos que escribo,
dejando que mueran las horas que transforman las herida que no cierran.
Vienes a mí sólo para marcharte.
Eres el ángel que tocó mi corazón sin saberlo
Y yo soy el deseo errante que deshoja margaritas en un balcón de sueños.

Medea

A la voz que puede ser...

Quiero crearte en el amnésico espacio de la duda
Crearte desde las manos que siento mías,
hasta la necedad que aguarda.
Crearte en las noches, en los pasos,
en la ausencia, en este día…en todos si es posible.
Todavía hay algo…la respiración que desvela el descanso,
La palabra que se sabe, la voz que la anuncia.
Siguen los otros…los nuestros tras la ira melancólica del insomnio.
Y me amo en el sonido de tus ojos,
A través de la melodía del no estamos, pero me gustaría.
Crear, crearte-creerte…en eso estamos.

Te busco entre las sábanas frías donde la ausencia se mira
Tuve deseos de regalarte la luna confiscada en otros tiempos
Me muerden las heridas, ya no puedo más. En cada gota de mi sangre (húmeda de anhelos y fatigas) hay un grito y una nota. Y me doble, me doblo ante tu presencia. Los cuervos de la noche han volado para dejar entrar nuevas utopías a este mundo paralelo a la realidad.

Medea

Conspiramos

Para la voz que no es mito,

sino reflejo...

Te siento igual que a la sombra que a diario te acompaña.
Se anuncia ahora, se anuncia siempre. La presencia de los días que se llegan, la mano de dios que no existe. El respiro de la muerte a un lado, entre las sábanas que cuentan viejas historias.
La sombra que es raíz debilitada por mis manos, que no saben cómo tocar, que no aprendieron a dibujar.
La espera es fecunda, roces de manos, sueños que se escapan.
La retórica es práctica de vida. Bastón que acomoda al cansancio.
Conspiramos a ratos esta herida que se duele.
Conspiramos la melancolía, la ausencia, el hartazgo, el cuerpo que envuelve, el ardor que deja, las ganas que no olvidan.
Conspiramos para no irnos, para regresar cada tanto.
Conspiramos en el resquicio de tu cuerpo, en las palabras que de vez en cuando pronunciamos, en tu soledad que al final aguarda.
Conspiramos es afirmación pasajera de extraños, que confinan su paso incierto, desvelado.
Respiramos juntos…conspiramos. Y así nos vamos.

De noche, bajo la pálida luz de la tentadora navaja del suicida, emergen los deseos de aniquilación de la poesía a destiempo. El ilimitado poder de la evocación incrementa más la ausencia de nuestras pieles. Las manos humeantes dibujan el entorno de los sueños muertos, olvidados en las horas de insomnio donde el olvido llega a tener sentido.

Medea

Entender

*Para la voz que es presencia inconclusa.

Entender lo que es ahora o lo que podría ser, no cabe en la incertidumbre de la no vida, que tampoco es muerte, aunque lo quisiera. Es aquel absurdo despierto que exige todo como costumbre. A veces, la certeza se asoma en el horizonte incauto de la duda, anhelante siempre en la especulación de la normalidad que nos han inculcado, y mal hemos aprendido. Paliativo de bestialidad permitida, bien vista.
Entender ahora…que la muerte es sólo una opción como cualquier otra, que la resaca antecede al cansancio, que el deseo no es lo noble de las buenas voluntades,sino la acción, que el ayer no existió como tampoco nada existe hoy; que la vejez como aprendizaje es una aspiración inconclusa.
Entender sin conseguirlo a pesar del arrebato.Compartir sin esperarlo.

Esta noche te extraño,
resiento más tu ausencia.
La luna me mira…
lloro como Apolo la imposibilidad del amor…
Yo sólo soy emociones y secretos,
Tú, un ángel seductor.
Bajo la embriagues del insomnio te nombro.
Desnudo los sueños
y obtengo retazos de tiempo.
Las esperanzas se han vuelto de cristal,
la realidad golpea mi rostro
y me anuncia que nunca volverás.

Medea

El sexo es el consuelo que uno tiene cuando no le alcanza el amor...

Gabriel García Márquez.

"Nada hay más sospechoso que un intelectual del lado de los vencedores"

Roger Bartra